Cuaversos: (algunos) poetas noveles andaluces, ganadores del PAPEL

En esta ocasión son amigos, poetas noveles que han ganado en distintas ediciones del certamen literario propuesto por el Pacto Andaluz por el Libro. Ésta es la poesía que nos espera en la poesía del futuro.

CARAMELO DE LIMÓN

Primero decir verdades
y luego guardar las distancias:
no esta bien etiquetar a la gente
en un papel de “rasca y gana”.
Hay días que te acercas a mi ventana
y me ves chupando un caramelo de limón,
me atornillas y me dejas clavada en la pared
con sonrisas puntiagudas.
Nos gusta jugar a las caricias
sobre el océano, bajo las nubes,
persiguiendo a la inspiración
entre unos versos incompletos.
No hace mucho aprendí a nadar en alfileres,
me creí aquel tópico de ser fuerte, y ahora ya me ves,
me veo incapaz de sostener tu mirada más de tres segundos,
y arrancarte un “te quiero” de esos que se ven en las películas
(y la gente se cree…)
y te veo enjaulado en mi mirada,
y se me ponen los dientes largos,
y me escondo, y miras hacia otro lado,
y lleno páginas con corazones deformes.
Soy esa que baja los escalones de dos en dos,
aquella que silba subida a unos tacones de aguja,
la única que te acepta un acordeón por sonrisa,
la que siempre va pegada a un caramelo de limón.
Si un día de estos me pongo a escribir poesía
sabrás que no vale la pena,
sí, seré de esos que buscan versos
detrás de cada bragueta,
y se olvidan después de subir la cremallera.
No malgastes el tiempo conmigo,
mejor guárdatelo en los bolsillos
y guíñale un ojo a la suerte
(va contigo, siempre va contigo).
Puede que sean las miradas indiscretas
las que hacen que devore uñas sin hambre,
y espero impaciente a que suene la campana
y pueda despegarme del asiento.
Ahora tengo que parecerte lo que no soy
y no basta con poner un cartel de “ocupado”,
somos una mezcla agridulce de locura y canción,
en la que pone “no dejar al alcance de los niños”.
Un truco, respiremos de la respiración del otro,
para luego condensarnos en suspiros,
y seguir chupando aquel caramelo de limón,
y oír como respiras,
respiro.

María Coll Fernández

DORIAN HA MUERTO

Se supone que debía ser fácil, tienes frío.
FACTO DELAFÉ Y LAS FLORES AZULES

PRIMER ROUND

Vístete, te espera el último día de clase,
no te olvides de madurar mientras te terminas las galletas.
No merecemos esto…
¡Nuestro hijo se ha vuelto un poeta!
Recemos para que en el infierno le pongan comida caliente.

Todos los viernes
la música detona en sus oídos
mira desafiando la gravedad a un par de piernas
y crece por minutos:
…el batido de chocolate
…la Pepsi y un paquete de patatas
…cacique con coca-cola camarero, gracias!
vuelve al mundo de madrugada en patines
con cuentos de noche en su pijama y calcetines negros sudados tan sudados
con sus ojos tripis-enloquéceme-ahora-no-soy-de-nadie
se anuncia su muerte en el matinal y en la propaganda del lateral del autobús de la línea 7
DORIAN
es sudor frío en un domingo de resaca


SEGUNDO ROUND

No escribas versos en otras entrepiernas
sin referencia ni familia adinerada
Compórtate y no nos dejes en mal lugar
No hagas llorar a mamá las próximas navidades…

Un tres con cinco en… ven aquí conmigo, te voy a dar lo tuyo nene
Notable por El Señor De Los Gemidos: Las Dos Torres
Insuficiente sub-mínimo el día que empezaron con las prácticas
en silencio
juntos dentro a-tono este codo es tuyo?
en uno de los rincones del salón
El morbo de ser pillados por papá Shh! No grites tanto…
Asignatura pendiente aquel fatídico lunes 3 de marzo
Necesitan controlar los impulsos que los separan
la piel vendida
el éxtasis de miradas lascivas-seropositivas
Lágrimas caleidoscópicas para DORIAN sobre su ombligo

NOTA MEDIA: Suspenso en su primera ecuación sexual.


GAME OVER

DORIAN murió hace tiempo ya…
Ha dejado su caja de rotuladores y se ha comprado una corbata.
Fin del juego.

Cristian Alcaraz

A PROPÓSITO DE ESO

Yo soy el pasto que amortigua el luto por la hormiga crucificada,
soy el azar,
pero el azar no existe,
no es una macabra anémona en la que se descompone un pez vivo;
no están al azar:
las siestas ni el tabaco,
ni la propaganda barata que la edad va distribuyendo con arrugas por el rostro,
ni la impotencia ni los almacenes ni las pesadillas,
ni el miedo que resbala estéril como pasta de diente.
El miedo que tampoco puede existir
porque ha sido descrito miles de veces,
Todo ha sido descrito miles de veces,
la soledad, el miedo y los tejados,
todo lo que aparentemente no puede describirse,
la nomenclatura ordenada en un abecé tardío
(la V como una ecuación o un misterio,
la A como un misterio o una boca cerrada o un gato),
las tripas y el cáncer,
el esguince de los tiovivos,
la circuncisión de la momia,
las inyecciones a las escupideras,
el estático morirse del cloro en los pijamas,
la metamorfosis del niño en aguja
y de la aguja en ventilador.
Y soy el pasto
a pesar de la prisa y las aceras,
del rito a la gravedad,
de ojo fuera de la órbita del zapato...

no la crucifiquéis
no,
no la crucifiquéis todavía,
que quiero darme un último gusto.

Francisco Javier Tejero Sánchez