And do you brush your teeth before you kiss? Do you miss my smell? What about me? What about me? What about...?


Va dejando trozos de él por todas partes. Algún día desaparecerá conforme anda.

domingo, 26 de abril de 2009

Cuentacuentos 47

Frase de El Señor de las Historias: "Las palabras llegaron, como si tal cosa, cuando dejó de buscarlas", por El Cuentacuentos.

PROFECÍAS


Las palabras llegaron, como si tal cosa, cuando dejó de buscarlas.
________ —Más adelante, más, más… no te preocupes que no vas a chocar —dijo, y dejó caer la mano como si nada.
________ Su interlocutor lo miró con cara —si es que aquello podía llamarse cara— de pocos amigos. Daba la sensación de que fuera a freírse vivo en cualquier instante. Javi miró en derredor hasta que localizó el termómetro que coronaba el centro del aparcamiento. 45º, madre del amor hermoso.
________ La nave descendió sin prisa pero sin pausa y se posó con suavidad sobre la tierra, levantando una nube de polvo y apartando varios coches a su paso. El extraño se alejó de la ventana y apareció cinco minutos después por una puerta que se abrió verticalmente entre un remolino de humo. Poco a poco su cuerpo se definió: piel azul oscura, casi azul marino, dos láminas hundidas en la piel (¿los ojos?) y al menos una decena de extremidades, como los dioses hindúes.
________ Javi se lió un pitillo y lo encendió mientras la criatura descendía por la rampa de su nave; comprobó que sólo llevaba tabaco porque no daba crédito a sus ojos. Lo encendió en un gesto rápido y le dio unas caladas. El ser, que le sacaba dos cabezas, extendió una de las extremidades, una que acababa en forma de pinza, y le quitó el pitillo. Se lo llevó a una de las láminas hundidas (no era un ojo, eso ya era algo) y lo consumió en dos segundos hasta el filtro.
________ —Tío, tío… eh, ¿de qué vas? Que pa una mierda de cigarro que me quiero echar y encima va el hijo de puta y me lo quita. Una monedita no tendrás, ¿no? Aquí no había forma de entrar de ninguna manera. No llego a estar yo aquí y no aparcas ni de coña, así que dame unas monedas por lo menos que me compre un paquete de Ducados, que el calor este de los cojones me da una ansiedad de la hostia que me… que me…
________ Que se desvaneció.
El ente avanzó de forma majestuosa y emitió un sonido molesto, como de succión y gorgoteos mezclados con una salida de aire. No hablaba. Si no hablaba, era otro problema.
________ —Mira, tú a mí no me toques y aquí no ha pasao na.
________ Lo tocó. Posó dos extremidades sobre las sienes del gorrilla y éste oyó los pensamientos de la criatura venida del cielo:
________Al fin te encuentro, Javi. No te diré mi nombre porque serás incapaz de pronunciarlo, confórmate con un estúpido Klaatu.
________ —Espera, oye, a ver a ver a ver… ¿tú de qué sabes como me llamo? Que hoy me has pillao sereno, así que no me mosquees, Kaltún. Mira, el último que se hizo el graciosillo conmigo recogió el coche a cachos…
________No vengo en son de paz, Javi, pero tampoco hay por qué temer.
________ —No, no, a ver, si vienes en son de paz, to guay, pero si vienes con un rayo de esos desintegradores te juro que te hago la nave mierda. ¿Ves esto?
________ Javi blandió sus llaves frente al ¿rostro? inamovible, impasible del extraterrestre, que volvió a hablar a través de sus tentáculos fornidos.
________No te lo tomes mal. Todo está escrito, es la Profecía.
________ —¡La porfiria será tu madre!
________La Profecía, lo que está escrito, lo que será, lo inamovible. Puedes correr, pero no puedes huir. Finalmente morirás.
________ —Tío, no me mates, tú eres mu grande y yo mu esmirriao y va a estar feo…
________Tienes… hepatitis y cáncer de pulmón.
________ Javi escupió a Klaatu a la cara y se echó a llorar:
________ —¡Vete a la mierda! ¿Vale? Te vas a la mierda, ¿qué sabes tú? ¿Quién te crees, mequetrefe? Vas a venir tú a joderme la vida… Pues ahora vas y se lo cuentas a mi madre si quieres, vas a mi casa y le dices, mire, Milagros, que se hijo se va a morir porque tiene cáncer y hepatitis y lo que te salga de los cojones, si es que tienes…
________No… no, no tengo de eso. No hay hembras, somos seres asexuados, no necesitamos dos géneros para profilerar, al llegar la edad madura podemos dividir una parte de nuestro cuerpo y de ahí nace un hijo. Pero esto a ti no te importa mucho, parece ser…
________ Javi bostezó varias veces mientras se frotaba las lágrimas de los ojos. El escupitajo aún resbalaba por la piel añil del monstruo. Avanzó, se alejó de la nave y se deslizó entre varios coches ardientes por el sol. Se retorcía para no tocar el metal caliente.
________ —¡Oye, tú! ¡Espera que me acuerdo de ti! —gritó Javi. —Que yo he soñao contigo, Kaltún.
________ —Es Klaatu —dijo una voz que provenía de la nave.
________ —Bueno, me la suda… pero que yo soñé contigo y me desperté sudando y cuando se lo conté a mi Mari por pocas si no se mea en la cama.
________ Klaatu se volvió y avanzó de nuevo hasta que estaba delante de Javi. Posó sus extremidades de nuevo en las sienes y habló:
________Así debía ser. Los Antiguos ya vaticinaron este encuentro…
________ —¡Tú qué vas a estar bautizao, bicho!
________Tú has soñado conmigo, yo he leído sobre ti. Sobre ti y sobre mí. Nadie ha llegado jamás a La Tierra, sólo uno de nosotros lo logrará, y encontrará a un humano nada más llegar. Inevitablemente, lo tendrá que matar. No sé el propósito de ello, sólo que está escrito, y no cualquiera logra ser el protagonista de una profecía.Venga, nos vamos los dos juntos y hacemos buenas migas. Además, necesito reponer líquidos.
________ —¿Unas cañitas? Venga, hombre.
________ Javi echó el brazo por encima del unos tentáculos de Klaatu y se perdieron ante la atónita mirada de algunos usuarios del aparcamiento.
________ —Te tenía que arrancar la cabeza de cuajo, so hijoputa —gritó un hombre de rostro bronceado que conducía un BMW —, que todavía no se me ha olvidao lo que me hiciste con los tapacubos.
________ Javi le hizo un corte de mangas y siguió hasta que un municipal se presenció ante ellos con la pistola en alto.
________ —Ni un movimiento ninguno de los dos, que vienen los GEOS en camino —amenazó. —Tú, chorizo, ¿ahora qué cojones haces?
________ —Che, che, che, que yo estoy en la Profecía y no sé si tú andas también dentro, así que el que se va cagando leches eres tú si no quieres que el colega se ponga nervioso —advirtió Javi.
________ El agente ensombreció la mirada y apuntó directamente a Klaatu. Javi se puso nervioso y lo empujó a un lado. Los disparos se sobrevinieron; la mayoría de ellos rebotaron en la piel de Klaatu, pero una bala atravesó el cuello de Javi.
________ —Tío… me ahogo, me cago en Dios y en su puta madre cómo duele esto… que yo no he hecho na pa merecerme esto, la vin…
________ Klaatu tomó la cabeza de Javi entre sus tentáculos y acercó su boca a uno de los pliegues de su ¿cara? Al ver que no funcionaba nada y la sangre manaba con más violencia, dejó de intentarlo y crujió el cuello en un chasquido rápido. Después de todo, los Antiguos nunca erraban. Javi cerró sus ojos pétreos y sonrió antes de morir. Klaatu regresó a la nave, entró y buscó las escrituras en el vidrio sagrado, las arrojó contra la pared y se hicieron añicos. Después dio parte a los suyos: la Profecía se había cumplido.
________Luego, en la soledad de la nave, lamió en un silencio triste, afligido y desconsolado la sangre de su amigo humano.

Manías del escritor

A la hora de escribir me pongo en tensión. No sé cómo escribirá el resto de la gente, pero como siempre (más allá del género) escribo cosas con bastante fuerza emocional, me emociono y tecleo con más fuerza de lo normal, sobre todo cuando se trata de un fragmento violento o especialmente sensible en la trama de lo que cuento. No tecleo, aporreo cada tecla como si pudiera imprimir esa fuerza a las palabras, como si acaso pudiera (ja!) transmitir algo mediante cosas tan absurdas como palabras. No way! Luego están manías más románticas, como la de llevar SIEMPRE conmigo un bloc en blanco (me vuelven loco los cuadernos en blanco, serían el regalo perfecto de cumpleaños, un tocho de cuadernos en blanco y.... pilots!!) y eso, como digo, un Pilot negro en el bolsillo derecho del pantalón. Escribo lo que sea: es fácil la poesía a mano, no tanto la prosa narrativa. Cosas sin sentido, ralladuras varias, intimidades... una suerte de diario literario . Escribo donde sea: en clase, en el bus, en una plaza, con luz o casi a oscuras... pero no puedo dejar de hacerlo. No hago, tal y como recomiendan todos los escritores de verdad, un planning con toda la trama para llevar un orden y estructura adecuados. No qué va. Yo empiezo una novela y tengo bastante claros el principio y el fin (a veces esto no es así e improviso, y pasa lo que pasa, que sale una mierda), no sé elegir un lector meta, es decir, no sé determinar la edad de los posibles lectores. Escribo cosas que me gustarían leer. Escribo para mí. No sé si es bueno o malo, si lo que escribo vale la pena, pero escribo para mí. Soy obsesivo con respecto a la ortografía y gramática: no soporto un texto mal puntuado, mal acentuado. Me quita las ganas de todo. Y no me fío de mi criterio como lector porque no sé hasta qué punto me puedo alejar del Jose escritor o si soy el apropiado para determinar si algo es bueno. ¿Con qué comparo, con lo que yo he leído? ¿Con mis influencias? Es absurdo. Otra manía es la de buscar un estilo; no sé si mi estilo ya está definido, si cambia, si no, si vale la pena seguir... Y le paso lo que escribo a mucha gente para tener opiniones distintas (o no tan distintas, siempre benevolentes?). Total, éste es mi yo escritor, para bien o para mal...

lunes, 20 de abril de 2009

Pintada


...ternura

martes, 14 de abril de 2009

Cuentacuentos 46

Propuesta de Sechat: Minirrelato de amor sin "amor" o "corazón", por El Cuentacuentos.

EL DESTINO ES UNA PUTA

—Hace mucho que no vengo a visitarte, y sé que tú no puedes venir a verme. Tengo tanto que contarte. ¿Sabes cuánto te echo de menos? ¿Sabes lo que es despertarte una noche, buscarte en el infinito de sábanas frías y que se me desgarren las entrañas porque ya no estás aquí? Pero vengo a decirte algo bueno, algo que esperaba hace tiempo. Lo último que dijiste fue un Voy a comprar tabaco, mira que has sido tópico siempre. Cariño, me dan dos meses para estar juntos... Después, nada me importa. Te dejo un ramo de rosas rojas. ¿Que por qué decido ahora volver contigo? Tengo cáncer de mama con metástasis, terminal, irresoluble. FelizSanvalentín…
________Lauren se alejó de la lápida sonriente, sus ojos brillosos, una mano apretándose el pecho…

miércoles, 8 de abril de 2009

Cuaversos: (algunos) poetas noveles andaluces, ganadores del PAPEL

En esta ocasión son amigos, poetas noveles que han ganado en distintas ediciones del certamen literario propuesto por el Pacto Andaluz por el Libro. Ésta es la poesía que nos espera en la poesía del futuro.

CARAMELO DE LIMÓN

Primero decir verdades
y luego guardar las distancias:
no esta bien etiquetar a la gente
en un papel de “rasca y gana”.
Hay días que te acercas a mi ventana
y me ves chupando un caramelo de limón,
me atornillas y me dejas clavada en la pared
con sonrisas puntiagudas.
Nos gusta jugar a las caricias
sobre el océano, bajo las nubes,
persiguiendo a la inspiración
entre unos versos incompletos.
No hace mucho aprendí a nadar en alfileres,
me creí aquel tópico de ser fuerte, y ahora ya me ves,
me veo incapaz de sostener tu mirada más de tres segundos,
y arrancarte un “te quiero” de esos que se ven en las películas
(y la gente se cree…)
y te veo enjaulado en mi mirada,
y se me ponen los dientes largos,
y me escondo, y miras hacia otro lado,
y lleno páginas con corazones deformes.
Soy esa que baja los escalones de dos en dos,
aquella que silba subida a unos tacones de aguja,
la única que te acepta un acordeón por sonrisa,
la que siempre va pegada a un caramelo de limón.
Si un día de estos me pongo a escribir poesía
sabrás que no vale la pena,
sí, seré de esos que buscan versos
detrás de cada bragueta,
y se olvidan después de subir la cremallera.
No malgastes el tiempo conmigo,
mejor guárdatelo en los bolsillos
y guíñale un ojo a la suerte
(va contigo, siempre va contigo).
Puede que sean las miradas indiscretas
las que hacen que devore uñas sin hambre,
y espero impaciente a que suene la campana
y pueda despegarme del asiento.
Ahora tengo que parecerte lo que no soy
y no basta con poner un cartel de “ocupado”,
somos una mezcla agridulce de locura y canción,
en la que pone “no dejar al alcance de los niños”.
Un truco, respiremos de la respiración del otro,
para luego condensarnos en suspiros,
y seguir chupando aquel caramelo de limón,
y oír como respiras,
respiro.

María Coll Fernández

DORIAN HA MUERTO


Se supone que debía ser fácil, tienes frío.
FACTO DELAFÉ Y LAS FLORES AZULES

PRIMER ROUND

Vístete, te espera el último día de clase,
no te olvides de madurar mientras te terminas las galletas.
No merecemos esto…
¡Nuestro hijo se ha vuelto un poeta!
Recemos para que en el infierno le pongan comida caliente.


Todos los viernes
la música detona en sus oídos
mira desafiando la gravedad a un par de piernas
y crece por minutos:
…el batido de chocolate
…la Pepsi y un paquete de patatas
…cacique con coca-cola camarero, gracias!
vuelve al mundo de madrugada en patines
con cuentos de noche en su pijama y calcetines negros sudados tan sudados
con sus ojos tripis-enloquéceme-ahora-no-soy-de-nadie
se anuncia su muerte en el matinal y en la propaganda del lateral del autobús de la línea 7
DORIAN
es sudor frío en un domingo de resaca


SEGUNDO ROUND

No escribas versos en otras entrepiernas
sin referencia ni familia adinerada
Compórtate y no nos dejes en mal lugar
No hagas llorar a mamá las próximas navidades…

Un tres con cinco en… ven aquí conmigo, te voy a dar lo tuyo nene
Notable por El Señor De Los Gemidos: Las Dos Torres
Insuficiente sub-mínimo el día que empezaron con las prácticas
en silencio
juntos dentro a-tono este codo es tuyo?
en uno de los rincones del salón
El morbo de ser pillados por papá Shh! No grites tanto…
Asignatura pendiente aquel fatídico lunes 3 de marzo
Necesitan controlar los impulsos que los separan
la piel vendida
el éxtasis de miradas lascivas-seropositivas
Lágrimas caleidoscópicas para DORIAN sobre su ombligo

NOTA MEDIA: Suspenso en su primera ecuación sexual.


GAME OVER

DORIAN murió hace tiempo ya…
Ha dejado su caja de rotuladores y se ha comprado una corbata.
Fin del juego.

Cristian Alcaraz

A PROPÓSITO DE ESO

Yo soy el pasto que amortigua el luto por la hormiga crucificada,
soy el azar,
pero el azar no existe,
no es una macabra anémona en la que se descompone un pez vivo;
no están al azar:
las siestas ni el tabaco,
ni la propaganda barata que la edad va distribuyendo con arrugas por el rostro,
ni la impotencia ni los almacenes ni las pesadillas,
ni el miedo que resbala estéril como pasta de diente.
El miedo que tampoco puede existir
porque ha sido descrito miles de veces,
Todo ha sido descrito miles de veces,
la soledad, el miedo y los tejados,
todo lo que aparentemente no puede describirse,
la nomenclatura ordenada en un abecé tardío
(la V como una ecuación o un misterio,
la A como un misterio o una boca cerrada o un gato),
las tripas y el cáncer,
el esguince de los tiovivos,
la circuncisión de la momia,
las inyecciones a las escupideras,
el estático morirse del cloro en los pijamas,
la metamorfosis del niño en aguja
y de la aguja en ventilador.
Y soy el pasto
a pesar de la prisa y las aceras,
del rito a la gravedad,
de ojo fuera de la órbita del zapato...

no la crucifiquéis
no,
no la crucifiquéis todavía,
que quiero darme un último gusto.

Francisco Javier Tejero Sánchez

martes, 7 de abril de 2009

Urgencias se fue para siempre...


Si hace unas semanas nos vestíamos de negro por el final (dignísimo) de una serie dignísima, Battlestar Galactica, ahora nos toca despedir a una serie que es la más mítica que podíamos encontrar esta temporada en la parrilla televisiva, Urgencias. 15 temporadas son muchas temporadas. No, no sólo eso, es una pasada, una burrada, un logro del que pocas series pueden presumir. Una serie que ha llegado a estas alturas se merece que me quede despierto hasta las 2 de la mañana para ver otro episodio, por mucha rabia que le tenga a TVE por jugar de un modo tan mísero y subnormal con su programación. En fin, hablo de una serie coral, madre de otros muchos productos que no han alcanzado su nivel: Urgencias (ER).
________Corría el año 91 (del siglo pasado del milenio pasado) cuando Spielberg, el judío que se hizo de oro, y Michael Crichton empezaron a hablar y a entenderse sobre Parque Jurásico (1993). Por aquella fecha tuvieron una conversación, digamos, parecida a ésta:
________ —Oye, Steve, pues nos ha salido bien lo de los dinosaurios, ¿no?
________ —Mickey, Mickey, a mí me vas a contar.
________ —¿Sabes? Esto te lo cuento a ti porque estamos en confianza. Tengo escrita una película que es la leche. No se ha visto nada así jamás.
________ —¿Y por qué no aún?
________ —Porque verás, es una peli que va sólo sobre el Servicio de Urgencias de un hospital, y necesitaba un buen director o productor. Tío, ¡que la escribí en el 74!
________ —No jodas. Pues pinta bien, pero oye… ¿una peli? Déjame ver.
________ —Léetelo así por encimilla, lo mismo encuentras alguna falta, pero era joven y la ortografía no era lo mío…
________ —Tío, eres bueno, eres muy bueno, eres podidamente bueno. Mira, pero esto no lo veo yo…
________ —Bah, dímelo, es una mierda, si lo sabía…
________ —Que no, que es la polla. ¡Pero mejor hacemos una serie! Mira, rodamos el piloto y si la cosa funciona, seguimos p’alante, ¿va?
________ —Steve, yo contigo al fin del mundo.
________ Y así fue. Se estrenó en 1994 justo un día después de su principal rival, la también excelente Chicago Hope, mucho más pausada al situarse en una clínica privada. Urgencias era y es ritmo, vida o muerte, ¡sangre, sangre, litros de sangre! Lo bueno de esta serie es que, a pesar de que pueda parecer repetitiva en su modo de proceder, no tiene dos capítulos similares (cuando digo esto, quiero decir: ved House :S). No ya porque el elenco de protagonistas vaya cambiando entre las distintas temporadas, las tramas sean actuales y progresistas, el resultado todo un sobresaliente a nivel técnico e interpretativo, sino porque de vez en cuando trata de reinventarse con un experimento atrevido.
________ Todo está inventado, de acuerdo, pero no por ello puede dejar de dejarnos con la boca de par en par. En un capítulo se narraron paralelamente un turno de día y otro de noche, en otro pudimos ver un turno de fin a principio, e incluso tuvimos otro exclusivamente para despedir a uno de los doctores más carismáticos del County, el doctor Greene.
________ La relevancia de la serie es algo demostrado y conocido, como todo el poder que ejerce la televisión en la sociedad actual. De este modo, Urgencias ha colaborado con sus tramas en la donación de sangre y órganos, la demanda de médicos, derechos de enfermeras (enfermeros, quería decir), prejuicios raciales y sociales, denuncia del mal sistema de seguridad social estadounidense… Pero si hay una causa por la que Urgencias ha luchado con especial fuerza, ésa es la extrema pobreza de África. Algunos de los personajes se han desplazado al continente negro para introducirse entre refugiados y enfermos sin esperanza. He visto el terror provocado por las guerrillas, las luchas entre tribus y genocidios que no reciben dicho nombre por estúpidas causas políticas.
________ Como ejemplo os puedo hablar de dos episodios (creo que de la temporada 13ª) que se llaman “No place to hide” y “There are no angels here”. Pratt es un médico duro que, a modo de castigo, es enviado a Congo, creo, para echar una mano en un campo de desplazados. Nada más llegar vio cómo apaleaban a un insurgente hasta la muerte, la violación de los derechos humanos más básicos, chantaje, corrupción, la muerte de un bebé por falta de recursos esenciales, el asesinato de un médico… mucha mierda, todo apesta. Tal vez sea cierto eso de que en algunas partes del mundo no hay ángeles.
________ Urgencias dijo adiós la semana pasada con un episodio de doble duración en el que se cerraban no sólo tramas de la temporada, sino las de toda la serie con algunos de sus doctores más carismáticos; recordemos que sus rostros han desfilado a lo largo de toda la temporada, con cameo de ¡¡¡Susan Sarandon!!! y George-nuncavolveréalaseriealaqueledebotodo-Clooney. Creo que esta temporada ha sido la guinda a un pastel cocido en su justo punto.
Pensaba que Urgencias era una buena serie.
Ahora sé que es mejor.


¿Que si una serie de hospitales te puede hacer llorar? Nooooooo.... para nada.... :P

Iluminado


Son las dos.
Tengo el rostro en lágrimas
bañado, salado
sin saber por qué.
En la hoja anterior
leo un deseo:
“ordenar mi vida”,
aunque lo que en realidad deseo
es hacer que funcione el wifi.
Nada más.
Bueno, tal vez
dormir de vez en cuando,
cuando el cuerpo me lo pida
aunque el alma
no dé lugar.
Odio los monosílabos
con tilde diacrítica;
hay cosas, amigo,
que no se olvidan.
Son las dos.
Tengo el rostro en lágrimas
bañado, salado
sin saber por qué.
En la hoja anterior
leo un deseo:
“ordenar mi vida”,
aunque lo que en realidad deseo
es hacer que funcione el wifi.
Nada más.
Bueno, tal vez
dormir de vez en cuando,
cuando el cuerpo me lo pida
aunque el alma
no dé lugar.
Odio los monosílabos
con tilde diacrítica;
hay cosas, amigo,
que no se olvidan.



Nunca he sido muy dado a desnudarme. Ni física ni emocionalmente. Soy muy respetuoso con mi vida, muy privado, muy íntimo. Sólo he dejado mostrar mis flaquezas muy de vez en cuando aquí o en mi flog. Porque no soy el hombre delgado que no flaqueará jamás. Es más, cada día tengo más pliegues en la barriga. Y más tristeza que se acumula como la pólvora en los barriles antes de estallar.
¿Podía ser la vida peor? Podía: mi disco duro se quema y no puedo acceder a la información: fotos de otro modo inaccesibles, inexistentes, que no son. Esa carpeta (E&me) es como si no hubiera sucedido. El Corte Inglés me debe una muy gorda. ¡QUIERO MI INFORMACIÓN, mi música, mis fotos, mis películas…! Yo no quiero depender de esa cadena. Ni tener que rellenar otra vez meses de mi vida con algo que no existe y me invento. No quiero que, como la otra vez que se estropeó el disco duro, desaparezcan las fotos y me dé un infarto. Sería redundante. Quiero aprender a dormir sin usar calmantes y a despertar calmado tras 10 horas de sueño ininterrumpido. He dicho. No es tanto pedir.

Celebrity por excelencia

Yo es que es verlo y me parto una y mil veces; tiene cada punto... Espero que lo disfrutéis como yo. Me encantan Alaska y los chanantes!

¿Con qué celebrity os quedáis vosotros?

lunes, 6 de abril de 2009

The world has come to its end


O el mundo se acaba. Ya nada volverá a ser lo que antes. Uno, que hasta ha votado al PP con tal de que este monigote, este parásito se fuera del Gobierno autonómico; y al fin se va, pero no porque haya tenido la decencia de dimitir y decir: Yo aquí ya no pinto na. No, es porque Zapatero lo llama para que forme Gobierno. Vamos, que nos lo quitamos de encima pero a qué precio. Ya se verá; a Chaves no se le ha visto hacer gran cosa en 19 años (que se dice pronto) en Andalucía.
Ese fíiiistroooorrr pecaaaaador chiquitín

miércoles, 1 de abril de 2009

El prisionero 2.0


Me entero hoy de un notición, jurl!!! A ver cómo entro a saco con el tema. Antes del de Azkaban, hubo un prisionero mucho más famoso. Se llamaba Número 6 (I'm not a number, I'm a free man!) y lo interpretaba Patrick McGoohan, y fue la serie revelación de los 70 (en realidad, de 1967). El prisionero es una serie de televisión británica rodada en la costa galesa, por lo que le tengo un cariño especialy dato que advertí antes de informarme, porque la preciosidad de las costas galesas es inconfundible. Total, a lo que iba: El prisionero no acabó, la cancelaron por diferencias creativas; en principio los responsables eran Patrick McGoohan,su protagonista, y George Markstein, verdadero cerebro de la obra. Como el actor era el rostro de la serie no se podía prescindir de él, y encima imponía su criterio "creativo", con excesos debidos a su puritanismo. Progresivamente la serie pasó a manos de McGoohan, que era quien cortaba el bacalao, y se percibe un cambio en los últimos episodios debido a eso mismo, a la persistencia del actor tras los guiones. La serie fue cancelada a los 17 episodios de emisión, quizás también por su atrevimiento y rareza. Es una serie raruna, raruna, de esas que sólo sabrán disfrutar los seguidores de frikadas como Buffy, BSG o Lost, por ejemplo.
________¡Pero la historia no acaba ahí! ¿Quién no ha visto el episodio de los Simpson El ordenador que acabó con Homer Reformulo mi pregunta: ¿quién no ha visto algún episodio de las primeras 15 temporadas de los Simpson? Pues eso, como podéis ver ahí se refleja el surrealismo y ese universo que tan bien consiguen crear en la serie, y lo trasladan a un capítulo más de los simpsons.
________Notición, que me voy por los cerros de Úbeda... Los amiguitos de JJ Abrams en Lost, es decir, Carlton Cuse y David Lindelof, tenían pensamiento de una serie o adaptación como sea de la saga stephenkingesca La Torre Oscura, pero AHORA RESULTA que han comprado los derechos de El prisionero con toda la intención de embarcarse en un remake de esta serie mítica. Y yo, por primera vez, me siento feliz por que se haga una adaptación de otra serie. Tengo fe absoluta en Cuse y Lindelof, que ya han contactado con George Markstein, supongo que para hacer justicia a una serie que quedó prácticamente inconclusa y así desarrollar las ideas que el creador no pudo. Supongo que será un proyecto en el que embarcarse cuando Lost se despida el año que viene [sí, el que viene... :'( ]

Cuaversos de bitácora: un poco de todo


Vuelvo a la carga con los cuaversos, de nuevo adelantándome un día (sí, soy un desastre...) no sin antes invitaros a echarle un vistazo a este descubrimiento de mano de un amigo. Por mi parte, en esta aventura poética empecemos con una poeta uruguaya de la que oí por primera vez este año gracias a una asignatura específica y muy interesante, Literatura española e hispanoamericana. Se llamaba Delmira Agustini, murió joven y encontramos en su poesía un erotismo lacerante y rompedor, pero elegante y sutil. Publicó sólo 3 libros en vida, ya que su marido la asesinó cuando era joven. La poesía que os presento pertenece a Los cálices vacíos. Exquisito...

VISIÓN

. . . .¿Acaso fue en un marco de ilusión,
En el profundo espejo del deseo,
O fue divina y simplemente en vida
Que yo te vi velar mi sueño la otra noche?
.
En mi alcoba agrandada de soledad y miedo,
Taciturno a mi lado apareciste
Como un hongo gigante, muerto y vivo,
Brotado en los rincones de la noche
Húmedos de silencio,
Y engrasados de sombra y soledad.
.
. Te inclinabas a mi supremamente,
Como a la copa de cristal de un lago
Sobre el mantel de fuego del desierto;
Te inclinabas a mi, como un enfermo
De la vida a los opios infalibles
Y a las vendas de piedra de la Muerte;
.
Te inclinabas a mí como el creyente
A la oblea de cielo de la hostia...
- Gota de nieve con sabor de estrellas
Que alimenta los lirios de la Carne,
Chispa de Dios que estrella los espíritus .-
Te inclinabas a mi como el gran sauce
De la Melancolía
A las hondas lagunas del silencio;
Te inclinabas a mí como la torre
De mármol del Orgullo,
Minada por un monstruo de tristeza,
A la hermana solemne de su sombra...
Te inclinabas a mí como si fuera
Mi cuerpo la inicial de tu destino
En la página oscura de mi lecho;
Te inclinabas a mí como al milagro
De una ventana abierta al mas allá.
.
. ¡Y te inclinabas más que todo eso!
.
. Y era mi mirada una culebra
Apuntada entre zarzas de pestañas,
Al cisne reverente de tu cuerpo.
Y era mi deseo una culebra
Glisando entre los riscos de la sombra
A la estatua de lirios de tu cuerpo!
.
. Tú te inclinabas más y más... y tanto,
Y tanto te inclinaste,
Que mis flores eróticas son dobles,
Y mi estrella es más grande desde entonces.
Toda tu vida se imprimió en mi vida...
.
. Yo esperaba suspensa el aletazo
Del abrazo magnífico; un abrazo
De cuatro brazos que la gloria viste
De fiebre y de milagro, será un vuelo!
Y pueden ser los hechizados brazos
Cuatro raíces de una raza nueva:
.
. Y esperaba suspensa el aletazo
Del abrazo magnífico...
Y cuando,
Te abrí los ojos como un alma, y vi
Que te hacías atrás y te envolvías
En yo no sé que pliegue inmenso de la sombra!


En segundo lugar os dejo una poesía que acabo de traducir para otra asignatura, en este caso Literatura inglesa. Se trata de un poema del escritor británico Gerard Manley Hopkins titulado "Binsey Poplars". La traducción corre de mi parte, así que no me hagais mucho caso; si es difícil entender la poesía, entenderla en una lengua distinta y traducirla a la materna se hace algo muy, muy difícil. En cualquier caso, podría decirse que se trata de una oda a la naturaleza.

LOS ÁLAMOS DE BINSEY

(talados en 1879)

Mis álamos queridos, que en aéreas prisiones retenían,
retenían o extinguían entre sus ramas el sol saltarín,
todos talados, talados, están todos talados;
por una hilera fresca y cimbreante
no se ha salvado ni uno
para mecer la estampa de una sandalia
que nadaba o se hundía
en el prado y en el río y en la ribera de hierba ondeante.

¡Oh, si al menos supiéramos lo que hacemos
al cavar o talar:
acuchillar y destrozar el incipiente
verde! Pues la campaña es tan sensible
al tacto, su ser tan delicado
como un ojo brillante;
un solo pinchazo y no habrá ojo.
Y nosotros somos malos hasta el punto
de que para curarla, acabamos con ella
al cavar o talar: los que vengan
no podrán ni concebir la belleza.
Diez o doce, sólo diez o doce
golpes que lo pongan todo patas arriba.
El escenario dulce y especial,
ámbito rural, un escenario rural,
ese espacio rural, dulce y especial.

Traducción de Jose Alberto Arias Pereira


Volvemos a estas tierras con tres poetas andaluces y tres poesías cortas, pero intensas. Empezamos con la granadina Aurora Luque, que me enseñó lo que es un haiku y a interesarme por la poesía. Aquí nos deja un pequeño juego de palabras que aparece en Camaradas de Ícaro:

NUEVO CASO DE HYBRIS

Arte:
una letra de a-mor
y tres de mue-rte

Aurora Luque


El segundo es de un poeta junto que ha revolucionado todo el mundo de la poesía por eso mismo, por su juventud y, para qué negarlo, por su calidad e innovación. Hablo de David Leo, señores, a quien también he conocido (hemos coincidido un par de veces en círculos literarios y tal), y del que tengo una vitola de donde saco el siguiente poema:

DE FUERA

No me mires ya más y mira el mundo.
Curvas, esquinas, imagina el mundo,
piensa en pantanos, travesuras
y la respiración de los enfermos
y pídeles que encajen. No me des
ese beso, te pido que imagines

el mundo. Vámonos de mí.

Pensar en los extremos, en lo que opina el aire
de la velocidad.

Mira un charco de lodo como miras a un anciano pariente.


Una mente descubre “no hay propósito en la evolución”
y le aplaude a la noche sin estrellas

y luego lo de siempre:
educar a la médula espinal,
un cheque en blanco en medio del desierto,
una demolición y al fondo la bahía.

Es la costumbre no insertarse en nada.


Me miras compasiva,
como si los ausentes no ocupáramos espacio.

El atlas está húmedo,
la enciclopedia pesa como un No.

No estamos en el mundo pero estamos aquí.

David Leo


Otra poeta joven y bien avenida en esto de la poesía. No la conozco, pero la conoceré en menos de un mes si todo va bien :) Me saca sólo dos años y escribe cosas así. Yo, mientras tanto, me pierdo en mis versos sin sentido ni métrica ni rima, ni nada...

"RAGAZZA"

El estómago de Vladimir Spider Sabich
arde como una estrella de azufre.
Esta madrugada es el beso de la madre,
fugaz en su veneno.

El sueño me condena a cadena perpetua,
entreteje la dulzura de Claudine
con el cordón de mis zapatos rotos.

La llaga en su vientre de nieve
duele a escombros, sabe a corazón:
el rencor tiene nombre de formas vegetales.

De Vacaciones, Elena Medel

Y para cerrar, menudo autobombo, pero pa una vez que logro escribir un soneto, allá va. Mío, mío, mío... (como el anuncio de Ikea)

AMOR DE GALLIFANTE

Cuando busco por el mar gallifantes
y al calor de los rayos me retiro
pienso en todo lo que soy, lo que he sido
y naufrago sin querer, como antes.

Elefante y gallina, dos amantes
en el Mundo del Horror sin sentido.
Yo de lado, tú detrás justo al filo
observamos el amor expectantes.

Si me dejo engullir por el mar
desquiciándote los goznes sensibles
no me culpes por nadar con reparo:

manda mis viejos cuadernos quemar
en volutas negras e imperceptibles.
Que me pierda en la luz de tu faro...


Jose Alberto Arias Pereira

lamusique

No podría vivir sin

eveybody's gotta learn sometimes

Un libro

Un libro
Un saco de huesos, Stephen King