And do you brush your teeth before you kiss? Do you miss my smell? What about me? What about me? What about...?


Va dejando trozos de él por todas partes. Algún día desaparecerá conforme anda.

viernes, 31 de julio de 2009

Carmina: Señor, sí, señor

Hoy me gustaría dedicar la primera parte de mi post a dos personas a las que no conozco pero que murieron ayer. Mi gesto de repulsa y apoyo a las familias. Va por vosotros, Carlos y Diego


Esta mañana me ha despertado la gata. Llegaba tarde al trabajo. Justo cuando cogía el metro me llama mi hermano para decirme que está en Mallorca, pero no de vacaciones malpensados. Como Guardia Civil se sentía en la obligación de ir a despedir a sus compañeros. Me ha entretenido tanto que me he metido en el último vagón, ese en el que no hay nadie, y ahí que me he metido. He llamado a la redacción para decirles que hoy se tenía que inventar alguien el horóscopo, que copiaran el del año pasado o lo que les diera la gana. Al poco ha entrado en el vagón un tipo interesante... tendría como 50 años pero se mantenía muy bien. Me he levantado y me he sentado a su lado, me he puesto los cascos y he hecho como que oía música. He soltado el mp3 y me he agachado a cogerlo, y de rodillas entre sus piernas le he puesto cada mano en un muslo. Al principio ha dado un respingo, pero por poco tiempo ya que me ha dejado subir poco a poco hasta que tenía el dedo junto a su paquete. Lo he empezado a rozar de manera suave hasta que he notado que el bulto iba creciendo y entonces me he esforzado un poco más hasta que se notaba la forma de la polla bajo el pantalón. No ha entrado nadie mas, pero cuando se estaba bajando la cremallera ha parado el metro y se ha cortado y me ha dicho que si íbamos a su casa. Yo le he dicho que a donde él quisiera, tenía ganas de montármelo con uno madurito y la cosa estaba a huevo, más que con cualquier tío con menos de 30. Dos paradas después bajamos, vivía cerca, y me llevó a su apartamento, un apartamento familiar.
-¿Cuántos años tienes? -me ha preguntado.
-25.
-¿Cobras?
-Solo si quieres pegarme, papito. ¿Te puedo llamar papito?
Ha tirado de mí y me ha tumbado en el sofá. Mientras me comía el coño yo estaba mirando las fotos de comunión de sus hijos. Había un chaval rubio que tenía su aquel... Luego me ha dicho: chúpamela. Y ya me la ha enseñado. No la tenía muy grande ni muy pequeña, pero sí muy dura y con bastantes venas y el vello algo cano. Se la he estado chupando durante bastante tiempo y ha aguantado sin correrse.
-Tú chupa chupa, que yo aviso.
La ha sacado de golpe y me ha dicho que a cuatro patas. Yo me he puesto a cuatro patas, aun con la falda pero sin el tanga y tenía justo delante una foto de la que sería su esposa y él juntos.
-¿Quieres que te la meta?
-Sí, papito...
-No. Me vas a responder Señor, sí, señor. ¿Te la meto?
Antes de que respondiera me la ha metido... por el culo. Me ha agarrado la cintura y ha empezado a bombear con fuerza, a pelo mientras me gritaba que si me gustaba y yo decía: "¡Señor, sí, señor!" y cuando se ha cansado de la postura la ha sacado y se ha sentado.
-Ven con papá- ha dicho.
Me he acercado, me he desnudado de todo y me ha sentado sobre su polla, esta vez en el coño. He empezado a moverme entre saltos mientras gemía y gemía y le tiraba del pelo gris del pecho. Se ha puesto algo rojo, no sé si del dolor o el placer, y se ha corrido al poco tiempo. Me he puesto de rodillas y le he limpiado la polla con la lengua. Cuando he acabado se ha puesto a recoger mi ropa y me la ha dado y me ha acompañado a la puerta... y cuando ha abierto estaba con la llave en la mano el rubio de la foto:
-Papá, ¿pero qué haces que no estás trabajando?
-Mira, que tenía una entrevista con esta chica sobre el caso que llevo y... mira, no te voy a aburrir. ¿La acompañas tú o la acompaño yo abajo?
-Señor, sí, señor -he respondido y he agarrado de la mano al rubio y hemos entrado en el ascensor, pero ésa es otra historia que si queréis contaré otro día.

jueves, 30 de julio de 2009

Xabier: Señor Bollaín

[El siguiente texto pertenece al diario de mi padre; lo escribió durante el año 2003, año en que falleció en diciembre. Ahora, en 2009, todos los días trascribo el día correspondiente. Gracias por leerlo.]

30 de julio de 2003


Cuando uno pasa la barrera de los setenta, cuando uno cambia el paso firme por el temblor y las arrugas, entonces y sólo entonces se pierde la dignidad. A mí no me molesta que mis mejores amigos lleven pañal sin ser bebitos, ni que me cedan un asiento en el autobús (menudo privilegio); lo que me molesta es tener que hacerme el senil cuando estoy totalmente en mis cabales, que ya no me llamen señor porque he cambiado mi porte por temblores y arrugas, que mi letra sea irregular. Pero si hay algo que me molesta es que mi familia no quiera ver lo que soy, que me desplacen a donde se desplazan los viejos trastos, porque si he decidido venir a vivir a Granada ha sido por mi propia impertinencia, por la tozudez de un viejo.

Anoche volví a ver a Carmela. Leía mis poemas en voz alta. Ni se lo he comentado a mis hijos; ya piensan que estoy loco. Esta mañana han venido mi hijo y tres de mis nietos. Los niños se han acercado al principio con miedo, como con asco a que mi piel seca envejeciera sus rollizas manos con un toque. Me ha besado el más pequeño y me ha dicho: “Hola, señor”. “Hola, Javier”, le he respondido yo. Entonces él me ha dicho que Javier es su primo. Claro, yo no he dicho nada, sé que él se llama Marcos, pero llamo a todos mis nietos como al mayor, el de las melenas: Javier. Porque Javier apunta maneras de poeta aunque no se ha acercado a un libro en su vida.


miércoles, 29 de julio de 2009

Fede: Nunca mais

Al final me liaron, me liaron, y de cervezas acabamos yendo al Arcoiris. Sólo he estado allí dos veces y nunca me ha gustado lo que he encontrado, y ayer no iba a ser menos... Máquinas de condones, keta, viejos salidos y mamadas en los servicios. Por lo menos la música era buena:


Les dije a Alex y Jon que una y me iba y me dijeron que vale, que sí, que una y nos vamos. Entonces perdí a Jon de vista y llegó al rato con varios tíos, dos jovencitos, de unos veintipocos, y otro que rondaría los 40. Para qué engañarnos, uno de los veinteañeros, llamémosle Loko, tenía un buen polvo (y dos, y tres) y me dijo que si salía a bailar. Casi nos enrollamos ahí mismo, pero llegó Jon muy serio y me dijo que el madurito le preguntaba por mí. Luego me dijo:
________-Venga cabrón, que al Loko lo he visto yo primero.
________Se lo dejé y me volví a la barra con la esperanza de que lo de estos no progresara y poder volver acompañado a casa. Entonces llegó el madurito:
________-Hola, tú eres Fede, ¿no?
________-Yo mismo. ¿Y tú?
________-Yo soy Z. Te veo muy solo, ¿es que tus amigos te han dejado?
________-No, han ido a tomar algo y luego nos vamos.
________-Ya veo... Ése se está tomando la boca de Loko, ¿no?
________Y ahí estaba Jon explorándole el esófago a Loko, que se dejaba explorar y se había convertido en una especie de pulpo. Soy bueno pronosticando cómo va a acabar la noche, y esta mañana Jon tenía en el Tuenti fotos de Loko sobando en su cama (cama que conozco bastante bien). Como no podía contraatacar ese argumento, decidí beber en silencio y esperar a que Z. me dejara tranquilo. Pero era uno de los típicos que han salido de caza y no se van si pillar cacho, así que cada vez insistía más y más: que si te invito a una copa, acércate a mí, vamos a bailar, se sacó la polla y se frotó contra mí. Cuando sacó la cartera y puso dos condones encima de la barra me harté y salí del garito sin despedirme de mis amigos. Justo cuando salía por la puerta Z. me agarró por el brazo, cartera en alto y saca 50€ y me dice que no sea tonto, que me vaya con él que vive cerca. Lo mandé a la mierda.
________Por lo visto le sentó mal y quiso empujarme contra un coche, y como vi que no me soltaba ya grité:
________-¡SEÑOR, QUE ME DEJE EN PAZ!
________Ya me soltó, me gritó varias veces maricón y calientapollas y yo lo volví a mandar a la mierda. Luego, cuando volvía andando a casa, me arrepentí de haberlo llamado señor, porque no se merecía mi respeto ni mi nada. Por si fuera poco, cuando me levanto esta mañana estaba mi padre en la puerta de mi cuarto esperando a que me levantara para ir a comprar unos bidones que necesitaba para la fábrica. Aún me reprocha "haberlo engañado durante tanto tiempo y no decirle que era maricón hasta ahora, cuando lo sabía todo el mundo". Y luego voy y me entero de lo de Jon y el Loko. Hay días en los que mejor no me levantaría de la cama. Al menos he sacado dos cosas en claro: una, que no vuelvo al Arcoiris en mi puta vida y dos, que esta noche quemo Salamanca con los colegas!


Ay, Z., si fueras como este mozalbete...

martes, 28 de julio de 2009

Guillearm: Campus Party 09, tiembla!

puede dar la sensación, pero esto no es el congreso nacional de gogós de discotecas xD xD

Vale, un día tarde pero aquí estoy. Ya q me perdí la inauguración, esta mañana madrugué, me pillé el tren y a las 9 llegué a Valencia con la torre bajo el brazo. Esto es inmenso: el sueño de cualquier informático. La organización, inmejorable. Aqui rulan el porno y las series de tv a una velocidad que asusta. Ya decía yo... en España nos tienen engañados. Todavía recuerdo como lo flipé las dos semanas en Munich y todas las birguerías q le hice al ordenador en tan poco tiempo. Aqui ya he conocido a mucha gente y aplicaciones de las q no habia oido en mi vida. Os cuento como ha sido mi llegada.
Llego a la entrada del campus, una cola impresionante, a esperar con la torre al lado. Menos mal q era temprano y todavía no hacia calor. Enseño mi pase y me deja pasar el guardia:
-Adelante, señor. EPIC FAIL!!
Por pocas me meo en su cara. Ha colado el DNI de mi hermano y no se ha dado cuenta ni de los granos en la cara. Esto está lleno sobre todo de informáticos y veinteañeros muy frikis, pero se han colado bastante menores como yo y no nos han dicho nada. No sé si no se han dado cuenta o si han levantado la mano con nosotros... En fin, q antes de entrar me pongo la camiseta de Enjuto (aquí el 50% de los presentes tiene algo de Mojamuto, hasta había uno con el pc totalmente tuneado con su cara xD) y un chaval me acompaña a mi sitio y me ayuda a instalarme. Cuando acabo me dice:
-Oye, mira, q aquí no se permiten menores.
-No, pero si yo soy mayor... -le digo acojonao, y le enseño el DNI de mi hermano.
-Anda hermano, q da lo mismo. Si yo acabo de cumplir 16 y estoy en la organización
OWNED!!
Luego ha sonado Billy Jean a todo trapo en el recinto y la gente ha enloquecido porque han proyectado en una pared la imagen gigante de MJ con ET del cuarto de Enjuto. Pues nada, ahora me queda aprovechar el resto de la semana como pueda y ya os tendré al tanto de todas las chorradas q se cuecen por aqui. Voy a por una Pepsi, que me aso!!! Aiioooooooo

lunes, 27 de julio de 2009

Esperanza: La Señora


Vuelvo a trabajar los lunes.
Ya se acabó La Señora, la única serie que sigo. Como bien recordaréis, el año pasado libraba los jueves. Me tienen desconcertada los de la pública.
He perdido tantos clientes por culpa de la televisión... seguro que algunos muy buenos, de esos que me llamarían como merezco. Me han llamado de todo: Magda, Espe, Magdalena, Esperanza, Puta, Hija de Puta, Guarra, Rubia, Tegustaeh? Tegustaeh?... pero sólo tres de ellos me han llamado Señora. Me emociono...
Es que claro, después de veintitantos años postrada en la cama ofrediéndome a hacerles lo que sus novias, sus esposas, sus señoras no harían... que alguien llegue y me llame señora me toca el alma. El primero que me llamó Señora fue, y muchos no me creerán, el mismísimo Joaquín Sabina. No follamos, eso que quede claro, aunque con mis ganas me quedé. Vino hace mucho tiempo con algunos amigos a tomar algo a la Cloqué, así que tampoco pudimos intimar. Me dijo: señora, ¿le apetece algo?
Yo me quedé muda. Claro que me apetecía. Me invitó a una copa y yo le invité a él a otras dos. Luego, cuando escribió sobre esa señora de las putas que se llamaba Magdalena creo que lloré. Por entonces me llamaba Susie y era pelirroja.
La segunda vez fue hace 5 ó 6 años. Esta vez fue un tipo muy fino, joven pero ya en su sitio, que me hizo gritar de placer. No cambiamos nombres, yo le decía cariño y reía y él se afanaba en mí.Luego, cuando se iba a ir, hablamos:
-Señora, ¿cómo se llama?
-Yo Magdalena.
-¿Y su nombre de verdad?
-Bueno, me llamo Esperanza.
Me dio un beso en la mejilla y se fue. Dos días después lo vi en las noticias. Era etarra y lo habían encontrado los mossos cerca de aquí. De verdad que me dio pena el pobre. Mientras follábamos no estaba haciendo nada malo. Si no fuera por nosotras, el mundo estaría lleno de violadores o asesinos.
El tercer hombre que me ha llamado Señora lo ha hecho hoy. He llegado de la piscina sobre las siete de la tarde, en bañador, y me encuentro a un muchacho largo y blanco que me sonaba su cara de algo.
-Buenas tardes.
-Hola, señora. Verá, venía porque...
Se me ha acercado al oído a decirme que buscaba una "prostituta" de la que le había hablado un amigo. Sí, un amigo, pero si era clavado a su padre. Hasta la polla la tenía igual. El pobre venía asustado porque era virgen y se había echado novia y no quería defraudarla. Ay pobre, parecía un pajarillo recién caído del nido. De estos me llega uno cada dos semanas por lo menos. Cuando hemos acabado le he dicho: Son 10.000, y el niño se me ha puesto más blanco que las sábanas. Entonces le he dicho que era broma, que se quedara dormido si quería, pero había quedado con la novia. Esta vez he sido yo quien le he dado un beso en el moflete y luego me ha dado por llorar cuando me he quedado en el apartamento con el Flecos, y el Flecos se ha puesto a lamerme la cara y nos ha dado por ponernos tristes a los dos y así llevamos más de una hora.


Cuentacuentos 48



domingo, 26 de julio de 2009

Cuántas vidas caben en mí...


yo no soy un tío interesante con una vida digna de contar. A pesar de todo, no sé cómo me he visto registrado en 20blogs en la categoría de blog personal. Cágate. No soy una puta, un taxista, un tendero, un librero… no soy cabeza de familia ni tengo novia ni nadie depende de mí. Mi vida es, pues, demasiado normalita como para encabezar cualquier ranking de blogs personales. De este modo, y teniendo en cuenta lo que sí soy, es decir, un escritor de casi 22 años, me he propuesto un juego complicado que debería ir muy bien conmigo.

Voy a ser otra persona durante 20 días. Los lunes seré un personaje, los martes otros, miércoles ídem… así hasta el viernes. Repetiré la jugada durante cuatro semanas, y al final de este plazo, si alguno de los personajes ha ganado entidad propia, si realmente interesa, le cederé un día de mi semana en el blog. Como ya he dicho, un juego meramente literario muy a lo In treatment; no os preocupéis, el fin de semana volveré a ser Jose, que no cunda el pánico. Sólo me saltaré estas reglas en caso de que algo excepcional suceda en mi día a día. Ya sabéis, a partir de mañana y durante un mes este blog será lugar de encuentro de cinco bitácoras hasta ahora exactamente. Para hacer el juego más complejo, cada semana todos los personajes hablarán de un tema común y sus post estarán ligados a la actualidad… A ver lo que sale de aquí.
________A todo esto, y para evitar de una vez malentendidos, NO ME VOY A POLONIA. Que estoy un poco cansado de que la gente me siga preguntando por el tema, pero tras la operación de corazón tuve que tomar la dura decisión de no irme porque voy a tener sucesivas revisiones en Córdoba y estoy tomando una medicación que requiere un seguimiento muy meticuloso. Ya lo sé, Polonia no es Angola… pero también es verdad que cuando quiera irme, me iré. Y prefiero irme al 100% porque ¿qué cojones es una Erasmus sin alcohol? Total, trataré de acabar la carrera un curso más en Granada y después irme al extranjero como lector/profesor/en prácticas, lo que sea. Vaya, si al final va a resultar que mi vida tenía algo de chicha…
________Siguiendo con mi vida, hace dos días tuve la genial idea de meter el mp3 en la piscina en uno de esos silloncitos-flotador y, aunque en principio la cosa iba bien, me emocioné con una canción y de un brusco giro de cabeza el mp3 se hundió y ahora sólo sirve como pen drive. Menos mal que mi cumpleaños es en dos semanas y me repondré económicamente hablando.
Cuántas vidas caben en una persona...

sábado, 25 de julio de 2009

Al fin entendí la poesía

Me di cuenta, tras conocer a toda esta gente, que la poesía habla también de cosas cotidianas, mundanas, casi pequeños detalles de nuestro día a día. Cosas de las que no te puedes acabar con la narración o te llamarán aburrido, gafapasta y demás. El poeta arriesga; el poeta pone toda la carne en el asador. Así, de forma tangencial he conocido a otros poetas, estos reconocidos pero muy jóvenes, como Elena Medel o David Leo. Poetas de hoy en día que han sobrevivido (toquemos madera) al síndrome Carmen Jodra. Así pues, me arriesgo a componer cuanto aparece, a dejar la mente en blanco y yo, que no me como la cabeza, compongo poemas en forma de verso cóncavo o convexo, pero ésa es otra historia. A ver qué os parece éste…

jueves, 23 de julio de 2009

Nunca entendí la poesía


Leía a Machado y sus campos de Castilla, siempre recordé que se equivocó la paloma, se equivocaba… y te quise verde, verde viento, verdes ramas. Incluso aprendí la tragedia de Antonio Torres Heredia de memoria y usé los tópicos de Bécquer para decir que poesía eres tú mientras clavas tu pupila azul en mi pupila. Vamos, lo que cualquiera. Pero la poesía me parecía esnob, inaccesible, para la élite, para reflexionar tranquilamente en el sillón con una copa de whiskey en la mano o en el porche mientras el viento agita la cebada.
________ ¿Pero leer poesía? ¿En serio? En cualquier caso, como a todo el escritor llegó mi fase poética y comencé con esas ahora vergonzosas composiciones de amor rimadas hasta la sociedad donde se repetían las palabras corazón, alma, juntos, beso… blablabla. Pura basura de adolescente calenturiento, y tampoco es que dieran sus frutos. Por eso prefería dedicar relatos y cuentos enteros a un puñado de versos que no acababan diciendo nada.
________ Luego, al cabo de unos años, conocí a mi primera poeta en persona, la granadina Aurora Luque. Me dio clase otro poeta granadino, Antonio Carvajal, gracias a quien descubrí a un poeta vasco prácticamente desconocido, ya hablaré de él… Bien, con Aurora Luque escribí mis primeros poemas “en serio” tras desmitificar esa aura de intocabilidad que conserva la poesía y jugué con los haikus sin experiencia ninguna. Oí hablar de otros poetas, hablé con ella de tú a tú, como se habla con los poetas, y me empezó a picar el gusanillo. Ese verano me dio por escribir un poema con fecha de caducidad que ya ha caducado. Un año más tarde conocí a otro poeta bueno sin duda, pero egocéntrico: Juan Cobos Wilkins. De él me llevé un extenso anecdotario sobre la generación del 27 y más ganas, aunque más respeto por la poesía. Después he leído a mis amigos, mis iguales, poetas de menos de veinte años que me han hecho entender que la poesía es un juego, que lejos quedan aquellos días de instituto en los que tuve que estudiar cinco o seis tipos distintos de metáfora.
________Otro día fui a hablar con Antonio Carvajal, quien me recomendó muchos otros poetas. Un hombre cercano, poeta del pueblo, que se dignó a perder una hora de su vida para decirme debes leer a éste, al otro, a todos estos, y me habló de un amigo suyo que había muerto en 2001. Antonio conoció a Xabier Bollaín con menos de veinte años y este poeta vasco de ascendencia francesa le llamó la atención sobremanera. Publicó totalmente tres libros, uno en su juventud, otro ya septagenario y en 2001, ya póstumamente el más pesimista, el más melancólico. Como a todos los poetas, a éste apenas se le conoce. Sus ediciones fueron tiradas escuetas, casi íntimas, y de la primera, la más importante, apenas si quedan ejemplares en alguna biblioteca rural tragando polvo. Buscad en vuestros pueblos. Afortunadamente, Antonio Carvajal guarda un ejemplar de cada libro y me enseñó algunos de sus poemas. Qué tristeza. Cómo una vida puede caber en unos versos…
________La semana pasada, ya sin miedo a la poesía, conocí a la poeta María Rosal, Doctora en Teoría de la Literatura y el Arte por la UGR y profesora en la Uni de Córdoba. Una mujer muy cercana que desde el primer día nos enseñó a perderle el respeto a la poesía. Y a jugar con los haikus. Y a jugar con la escritura automática bajo consigna. Y a borrar poesía. Y a corregir.
Y a ser un poco más menos poetas :)
________Para acabar, os dejo dos poemas de Xabier Bollaín que casi nadie más habrá podido leer. Ambos pertenecen a su último libro, Espejilandia, y ambos están dedicados a su esposa Carmela. Naturalmente, pertenecen a su etapa más minimalista y simbolista, pero para mí son desgarradores. Carmela murió veinte años antes que él, y desde entonces vivió solo entre las provincias de Jaén y Granada...

Duerme la gata.
Suena un piano cerca.
Qué soledad.


Cuando suenan las campanas
me acuerdo de Carmela.


miércoles, 22 de julio de 2009

¿Pottear o no pottear?

A mí me ha gustado. Creo que es una de las sagas literarias mejor llevadas a la gran pantalla más allá de extremismos fanáticos...

Spoilers. J K Rowling. Cicatriz. Harry Potter. Magia. Son palabras que no quiero utilizar al escribir sobre El misterio del príncipe. En su día fui al cine a ver El cáliz de fuego porque, de la saga, era mi libro preferido, y aunque me decepcionó porque prescindía o simplificaba muchísimas tramas secundarias teniendo en cuenta la riqueza del argumento. Con el tiempo la valoré positivamente porque, siendo como era un punto de inflexión en la historia del joven mago, superaba con creces el desafío que suponía la adaptación. No obstante, ha sido David Yates quien le ha devuelto la fuerza y oscuridad que ya imprimió Alfonso Cuarón en El prisionero de Azkaban. Si bien La orden del fénix me pareció descafeinada, en esta nueva entrega Yates se redime y desde el principio demuestra la que será la esencia de la película.
________La historia de los mortífagos no es más que, y sobre en los días que vivimos, una metáfora del terrorismo que trasciende al mundo fantástico y afecta de lleno a los muggles (gente normal). También tenemos a un protagonista con diecisiete años en plena revolución hormonal que se ha transformado definitivamente en protegido de un Dumbledore sospechosamente debilitado. Ésa es la situación inicial: tenemos a Harry intentando lidiar con los problemas de cualquier adolescente en un mundo que se desmorona, donde aún no se le da la credibilidad que debiera. Y claro está, va a Hogwarts en su penúltimo curso antes de graduarse. La magia de la que no voy a hablar… es meramente un mcguffin, y es por ello mismo que la clave de la película es otra. El misterio de quién es el príncipe mestizo y el crecimiento de los personajes, su evolución. Esto no quita que la película sea apabullante y atractiva a nivel visual.
________Así pues, el rasgo más característico de El misterio del príncipe es el realismo frente a la historia narrada hasta la fecha; prescinde en cuanto tiene la ocasión de excesos digitales a favor de una narración más sencilla y dramática salpicada, eso sí, del inevitable pastiche folletinesco triángulo amoroso inclusive. En cualquier caso, hasta la trama sentimentaloide me parece acertada, ya que refleja muy bien una etapa vital propia de la edad, y no se va a lo vulgar o caricaturesco (salvo en el personaje de Ron Weasley, pelín desfigurado). Y es que también se nota el salto de calidad en los actores: Daniel Radcliffe cumple con creces en un protagonista que le costará una vida entera quitarse de encima y Emma Watson, más secundaria en este film, demuestra ser la más comedida, la mejor actriz de matices. Destaca, cómo uno, una mala malísima Helena Boham Carter cruel, divertida e imperdonable.
________Y el drama. El guionista sabe tomar las claves del libro (apenas deja fuera elementos poco relevantes) y elabora una historia de gran regularidad y final doloroso donde no se deja llevar por sentimentalismos, cliffhanger de la casa incluído. Vale, El príncipe mestizo es un divertimento, pero un divertimento bien hecho y que se puede disfrutar de forma sana. Yo lo hice, y lo mejor es que tenemos aún historia hasta 2011 o 2012 gracias a que han decidido dividir la última novela en dos películas para así contar adecuadamente cuanto aparece en las páginas de la colección (ya, como si el filón económico no tuviera nada que ver con ello…).

Nota: 7


martes, 21 de julio de 2009

Autorretrato


Yo

Creí mucho.
________Lo creí todo.

No lo del Ratoncito Pérez, no lo de Papa Noel,
ni tan siquiera lo de los Reyes
Magos.
No me hizo falta un amigo invisible
porque traía un mellizo bajo el culo.
La imaginación se desbordó:
me dio por escribir.
________________ ¿Qué eres?
Escritor, cinéfilo, idiota,
pesimista, perceptivo,
amigo de mis amigos.
¿Soy un crédulo?
Me creí los éxitos y los fracasos,
más los éxitos.
Me creí que tengo Orión en el brazo.
Todo humo, polvo de estrellas, ecos,

nada.
Eso me pasa por crédulo.
From now on, no me creo NADA.



Jose en los ojos de Blanquita

Nunca me dejaron tener animales
hasta que llegó
________________________ Blanquita.
La abrazo, la beso, le hablo,
le digo que la quiero y
me veo en sus ojos.
Ese rubio torpón de pelos largos
y aspecto en entredicho.
Te asusta la trompeta pese a
que ya no toco,
________te aterra hasta
la hucha que compré en año de
crisis. Cómo llorabas, leona,
en julio pasado cuando era
más delgado, más feliz, más hábil
con la mente y el teclado.
Por eso te confieso, hija de perra,
que no decidirá nadie mi vida.
Un día cojo la mochila, las tarjetas,
la hucha, los condones, la bufanda y
un billete y vuelvo a la cuna
de la alegría aunque contradiga
________ lo dicho en su día.

Vamos, hombre, que ya tenemos una edad…
Lámeme la mano, chica, que no
te vuelva a ver llorar.

lunes, 20 de julio de 2009

Gíglico*

CLASIFICADOS

Chica joven busca chico que me amale el noema. Comparto ambonios e hidromurias. Hambre de orgumio. Envidia de orfelunios. Me volposo fácilmente. No aptos portadores de gunfias atrofiadas. Llévame a la agopausa. Vendo troc tembloroso.


Instrucciones para esproemiar al merpasmo

1. Retraer las gunfias y reduplimentar las arnillas.
2. Relamar las incopelusas en sustalos exasperantes.
3. Espejunar con cuidado las arnillas.
4. Dejarse apoltronar hasta quedar tendido.
5. Tordular los hurgalios cariniosamente con el orfelunios.
6. Entreplumarse.
7. Entreplumarse.
8. Entreplumarse.
9. Convulcar las mátricas hasta llegar al orgumio y rozar el merpasmo.
10. Imprescindible grimar: ¡Evohé! seguidamente.
11. Acariciar el croc.
12. Dile que le amalas.


*Gíglico

sábado, 11 de julio de 2009

La loca de la casa


El último libro que me he leído, recomendado por Marta, es uno de estos libros que escriben de vez en cuando los escritores consagrados y que probablemente llamen más la atención de otros escritores que de nadie más. Yo, como escritor, lo he encontrado interesante. La loca de la casa, al contrario que otros libros de escritores, se centra más en la parte biográfica que en la profesión, proporciona jugosas anécdotas de la Historia de la literatura y pocos trucos. Rosa Montero era hasta el momento una gran desconocida para mí, que no doy abasto con tanta montaña de libros (actualmente me estoy leyendo ¡Otra maldita novela sobre la guerra civil!, Los hombres que no amaban a las mujeres -qué de títulos largos-, Helarte de amar y los que siempre llevo a medias hasta que un día me los acabe). Por lo demás, con el libro en cuestión te hace plantearte cosas de la vida (a nivel serio) y divierte con las movidas en que se metía la Montero, que se pueden resumir en: salgo con mi amiguísima Pilar Miró a cenar y me apaña un ligue, nos vamos los cuatro de farra y acabo en la cama de un actor totalmente desconocido, me como la cabeza como sólo lo hacemos las mujeres, escapo del hotel y me pillan los grises en medio de un descampado. Luego me arrepiento y, años más tarde, vuelvo a encontrar al tipo en cuestión (ahora un gentleman) pero no me reconoce. Que no digo que esté mal, es divertido, pero me hace gracia porque tira abajo esos clichés manidos según los cuales las vidas de los escritores son correctísimas-aburridas si no eres un Bukowski o Hemingway.Yo de eso sé un rato, son cualquier cosa salvo aburridas...

A todo esto, mañana me voy a la IV Escuela de escritores noveles que organiza el Pacto Andaluz por el Libro, donde me reencontraré con los amigos y conoceré, entre otros, a Fernando Iwasaki, de quien os recomiendo YA Ajuar funerario.

viernes, 10 de julio de 2009

Una décima de segundo más...


10 de julio ya. Al fin libre, acabé los exámenes y puedo sacar tiempo para respirar en paz. Hace un año, ¿lo sabéis? Hace un año desde esa fatídica mañana con dolor de cabeza e insensibilidad en el brazo. He aprendido tanto desde entonces…: ictus, embolismo paradójico, transaminasas, IRN, hemiplejía, heparina, coagulantes, anticoagulantes, foramen oval permeable (FOP)… y así podría seguir muchas más líneas.
Pero no pienso hacer eso por muchos motivos: porque apenas escribo últimamente (ja!), porque ha pasado un año y porque tengo muchas cosas, y porque me sobran los motivos.
Hace dos semanas acabé mi primera novela (tras la costosísima Si llueve…). Se titula La traición de Wendy, he hablado de aquí ya en varias ocasiones de ella y me ha llevado dos años por la mala distribución que hago del tiempo. Esta novela era una novela, una sorpresa y un regalo. Hecho. Punto final.
Y no queda en eso mis proyectos, pero me sabe mal liquidarlos en un párrafo mal resuelto: en definitiva literatura (aparte de escribir, leo cosicas…) y cine mayoritariamente. Y a grandes rasgos, sólo para sumar, puedo adelantar que otro ha caído en la tentación de los premios bloggeriles. No sé si estaré a la altura; creo que desde hace un año no estoy a la altura de muchas cosas, pero la cuestión primordial, y perdonad que siga siendo tan pesadito con el tema es que sigo siendo. Algo es algo.

Aquí está la prueba del delito, ¿algún neurólogo en la sala?

pd: Labios saliendo de la noche dura...
ppd: aquí, el link pa votarme en los 20blogs
pd3: el domingo me voy a Mollina, así que la semana que viene esto va a estar más parao que Rajesh ante una tía

jueves, 9 de julio de 2009

Labios saliendo de la noche dura 1


Se va a cagar la perra...

jueves, 2 de julio de 2009

Te quiero, tío


Sucede con los hombres que les cuesta admitir sus sentimientos hacia personas del mismo sexo, algo en lo que las mujeres nos llevan muchísima ventaja: no hay más que ver un episodio de Sexo en Nueva York, serie creada por un hombre. No obstante, más allá de la familia, los negocios o la simple camaradería (Ocean’s eleven, Doce del patíbulo), la amistad masculina no se ha estudiado con mucho detenimiento. Bueno, o no hasta que llegó la factoría Apatow. Todo comenzó con Freaks and Geeks, serie de televisión que se centra en los típicos loosers del instituto; a ésta le siguió, también en la pequeña pantalla, Undeclared. Hace unos años nos llegó la desternillante Supersalidos con una nueva forma de entender el cine, y más precisamente la comedia. Amigotes de instituto salidos hasta más no poder que se centraba en los tíos, siempre relegados a meros objetos de adorno en la comedia romántica, de lo que se trata precisamente Lío embarazoso (para el que escribe estas líneas, la mejor) o Paso de ti. “Comedia romántica para chicos”, tal y como las llama Nando Salvá de Cinemanía.

¿A qué viene el discursito sobre los chicos Apatow? Te quiero, tío bebe tanto, tanto de los productos que acabo de citar que es ineludible hablar de ellos. Tenemos a Paul Rudd (sí, el novio de Phoebe ^^) como prototipo de chico del siglo XXI: educado, sensible, extremadamente respetuoso con su novia… que no tiene amigos. Y se va a casar, pero no lo puede celebrar con nadie porque todos los tíos que lo rodean son meros conocidos, gente con la que no ha llegado a entablar una amistad de verdad. No obstante, las mujeres lo adoran. Así pues, se propone encontrar a un amigo de verdad, un tío como ya no los hay, pero es la amistad la que llega hasta él con la forma del grandullón Jason Segel (conocidísimo como Marshall en Cómo conocí a vuestra madre y por su vis cómica), un tío que se toma la vida a la antigua, sin miramientos. Aparentemente sólo le importan cosas tan banales como la música, el sexo y todo lo que sea un entretenimiento tonto. A nuestro joven metrosexual se le abre un mundo lleno de posibilidades que hasta entonces no había contemplado, y desde entonces comienza a pasar horas con su amigote tocando el bajo, comiendo lo que sea o tirados en el sofá.
Si a esto le sumamos los celos que despierta nuestro grandullón en la novia del protagonista, que tienen una boda que organizar, que el trabajo da muchos calentamientos de cabeza y las reuniones familiares pueden volverse tensas, los momentos divertidos se suceden con naturalidad. Naturalmente, el film despega con la aparición de Segel, nuevo rostro de la comedia que pronto eclipsará a clásicos como Jim Carrey o Ben Stiller. El humor de la película es gamberro, en ocasiones algo escatológico, pero efectivo. Además, el guión es un acertado análisis de la amistad entre hombres, de las relaciones de pareja y de cómo a veces ambos frentes pueden chocar desarmando a un pobre inocente. Una película gamberra y tierna, entrañable.

pd: impagables los guiños a HBO (it’s not tv, it’s HBO!) y a Lost, e imperdonable el doblaje: a veces daba vergüenza ajena y uno no sabe si era la intención del director o debido al doblaje :S

Nota: 7

lamusique

No podría vivir sin

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Un libro

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Un saco de huesos, Stephen King