El personaje se hace a sí mismo

Ayer pegué en mi pared la portada del Público con Obama, aquí lo tengo junto a mi cama. Hoy me han regalado una nariz de payaso, una nariz verde de plástico. He hecho el trayecto facultad-piso con ella puesta, sonriendo a la gente que me miraba. Las chicas son más cortadas con las sonrisas, los tíos se ríen sin tapujos (no, no se ríen: sonríen). Será que Granada es la ciudad de España con mayor buenrrollismo. Resulta que ahora duermo con unos patucos de lana hechos por mi madre, azules y amarillos, para mí. Es que cuando llegaba a casa, antes de parar a comprar guarradas en los chinos, pensaba en los patucos y en su calor. Yo, por la calle con una nariz verde de payaso, mi Moleskine bajo el brazo y pensando en los patucos. Qué tierno. Ya tenéis protagonista para un cuento, os cedo los derechos. Así construyo personajes, así acabo siempre escribiendo sobre mí en esa fiesta onanística llamada escritura. Es ficción, me digo; es ficción. Mientras los personajes transpiren humanidad no me importa. Algunos escritores y escritoras no pasan del mismo tópico-boceto-personaje plano